montage de photos trouvées et aimées

Vendredi 5 mars 2010 5 05 /03 /2010 18:24

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j'ai cru très tôt à toutes ces choses qu'on raconte sur l'amour - en bien comme en mal. Mais sans jamais voir comment ni pourquoi. J'ai longtemps fait comme celui qui apprend par coeur la chose par son nom mais ne connaît rien de ce qu'elle est. J'ai cru que de nos corps pouvaient sortir l'enfer et le paradis. Mais une fois en enfer, je me suis cru au paradis.

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Mercredi 17 février 2010 3 17 /02 /2010 18:51

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Son coeur n'est pas à lui. Qu'en ferait-il ? Il l'offre à qui le prend. Il le pose sur la page et invente quelque créature qui saura se l'approprier. Peu d'encre lui suffit. Il n'est pas dépensier. Un pauvre amour a plus de prix qu'un long discours. Il y met pourtant tout son soin. Ce qui n'existe pas a besoin d'attention. Cela vit si peu, si mal et si vite, déjà défait avant de naître. Juste le temps pour la plume de griffer le papier. Quelques tâches, quelques mots, son coeur n'est que cela.
Son coeur qui s'aventure ne porte pas de nom...

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Mercredi 17 février 2010 3 17 /02 /2010 18:46

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Son coeur est si petit, si frêle, qu'on ne pourrait l'aimer sans le briser, ni le voir sans y regarder à deux fois, avec des verres épais et beaucoup d'attention, comme quand on entreprend de lire une histoire compliquée, aux personnages et aux péripéties nombreuses, ou de déchiffrer un auteur qui prend plaisir à de longues phrases, imprimées en caractères minuscules sur du papier très fin : on oublie où on en était, il faut revenir en arrière, se rappeler ce qu'il disait quelques pages auparavant, à propos des dieux ou de la mer, rechercher les mots qu'il répète, deviner ceux qu'IL n'a pas dits ; sinon on ne comprend plus rien et l'on ne retrouve pas son coeur qui saigne et s'éparpille silencieusement.